Есть любители фантастики?

[Эхьуаил 17]

Вот, набрасал небольшой рассказик на пару страниц. Что думаете?

Вакуум

Боль. Резкая боль. Резкая боль и больше ничего. От сверлящего жала боли в голове, сжимаются глаза, и хмурится лоб. Зубы стискиваются, пропуская сквозь себя еле слышное рычание раненого зверя.

О, Боже, как больно! – пронеслось в его голове.

Боль была единственным, о чем он сейчас мог думать, и чем он сейчас он мог думать. Только болью. Кто-то скажет, что если какая-то часть организма болит – радуйся, значит, она у тебя всё еще на месте. Но если болит так сильно, что перехватывает дыхание и всё твоё внимание сосредотачивается только на маленькой точке, которая пульсирует и разгребает волны по всему телу, когда ты чувствуешь, как прилипла к потному телу одежда и каждое движение приводит к ужасной боли, которая как электричество, используя каждую капельку пота на теле, пробирается везде. От висков к пальцам ног. От пальцев ног к пальцам рук. От пальцев рук к виску.

Проходит время. Ты шипишь уже не от того, что нервные импульсы выламывают всё твоё тело. Нет. Сейчас ты не чувствуешь боль так остро, как в начале. Но шипение, которое отрывисто зависает от дыхания, продолжается уже от того, что ты осознаешь, что боль уже не прекратится. Вы когда-нибудь падали с лошади? Нет? Неужели никто не отодвигал из под Вас стул, прежде чем Вы сядете? Знакомое ощущение? Теперь представьте, что Вы упали ягодицами на пол. Вам больно, но Вы смеетесь и потираете пятую точку ладонью, зная, что вот, пройдет пять минут, и я забуду о том, что я упал.… А если падать так каждые четыре минуты, не испытывая ни секунды облегчения? Тогда вместе с болью появляется еще и обида на самого себя. Черт возьми! Ты же можешь прекратить это! Хоть как-то.… Хоть убить себя, что ли…

“Боже, как больно…” - отчетливо повторялась мысль в его голове…

Он вырубился и очнулся вновь. Хорошая компания, в виде ноющей в одном и колющей болях в другом, так его и не покинула.

“Что ж, живут же люди как-то, и я проживу, пускай и не долго”, – пробежала мысль смирения в его сознании.

Пытаясь трезво оценить ситуацию, он пошевелился, но это отдало таким разрядом боли, что он чуть не потерял сознание. Медленно поднимая ноющие руки, он приоткрыл расколовшееся забрало шлема и посмотрел вперед – ничего. Ничего. Абсолютно. Перед его глазами было слегка потрескавшаяся лобовое стекло, а за ним – пустота, сплошной вакуум, даже без звезд.

Он еще не до конца не понимал, что с ним произошло. Да и кто он сам такой и вообще где он не поддавалась практически никакому пониманию. Он знал лишь одно, что там – вакуум, туда нельзя. Там – смерть.

Он осмотрелся вокруг. То место, где он сидел, напоминала металлический ящик с окном, набитым проводами, кнопками, рычагами и разного рода лампочками, назначение которых ему было неизвестно. Хотя… он понимает, что ему это было известно, он просто не помнит. Он забыл…

Судорожная паника начала охватывать его, и боль стала отступать на второй план.

“Что я тут делаю? Почему? Зачем?” – он судорожно мотал головой из стороны в сторону, не в силах сдвинуться из-за ремней, стягивающих его тело.

Он попытался найти замок, крепящий ремни, но его не было видно. Тогда он медленно, перебирая ремни пальцами, нащупал его под сиденьем. … Бесполезно! Замок или заклинило… или это может не замок вовсе? Нет! Это – замок! Но как открыть его? Он теребил по нему пальцами так долго, пока рука не начала неметь, отдавая в спину, и он не сел нормально.

Отлично! Не пойми где, да еще и к этому «трону» прикован! - вскрикнул он. Это были его первые слова за последние сутки, большую часть из которых он проспал.

Отчаянные попытки расшатать кресло не привели ни к какому результату.

“Видимо тот, кто проектировал его, учел, что оно не должно двигаться даже от лобового столкновения корабля, а уж от тряски пилота, то тем более!” – всплыл факт в его голове.

“Стоп!” – мысленный рычаг переключился, и он попытался сфокусироваться на мыслях.

“Лобовое столкновение… Чего? Корабля? Так это – Корабль?” – легкая мысль, смущающая его, застряла в мозгу.

Он сидел, не думая, еще минут пять, просто вглядываясь в темноту.

Естественно… - признал он, - Я же смотрю на вакуум.… Где я могу еще находиться? Не в холодильнике же…

“Что ж, я определился в том где я, осталось дело за малым” – с легким оттенком самодовольства прошептал он в слух.

“Где я? На корабле? А что за корабль? Космический, это точно!

Тогда кто же я? Видимо, я пилот этого самого корабля… Логично? Логично!

Вот, я сижу в кресле, передо мной управления, на мне надета форма… Стоп! Форма!” – улей проскочило у него в голове!

“На форме же должно быть что-то!” – с уверенностью вскрикнул он.

Он нагнулся, чтобы осмотреть себя, но не смог. Огромный громоздкий шлем и полурассыпавшаеся забрало из темного стекла, не давали почти никакого обзора.

Медленно обхватив шлем пальцами, он потянул его вверх. Не поддаётся… Еще раз. Снова не двигается. После пяти или шести попыток, он понял, что что-то мешает и решил ощупать шлем. Поверхность шлема была гладкой и на удивление холодной, потому, как в кабине было ужасно жарко. Нащупав сзади какое-то кольцо, он дернул за него. Моментально сзади, за его ушами, раздалось шипение, и затем щелчок. На этот раз шлем снялся сразу…

Он пронес шлем над головой и начал осматривать его. Гладкий. Абсолютно белого цвета, он имел сзади отверстие. Видимо им он каким-то образом и крепился за кресло.

Больше на шлеме ничего не было. Ни цветов, ни эмблем, ни даже маленькой царапинки. Он выглядел абсолютно новым и на фоне окружающей разрухи выглядел так, что этот предмет взят откуда-то из другого места, но явно не отсюда.

Освободившись от шлема, он понял, что уже ничего не мешает осмотреть форму, но и это не принесло никаких плодов. Форма была серо-синего цвета. Без нашивок или отметин. Только на местах редких маленьких разрывов виднелась красная, уже давно спекшаяся кровь.

“Итог… “- подумал он, - “ни имени, ни звания, а есть ли у меня вообще звание? Твою мать, я даже не знаю сколько мне лет и как я выгляжу!”

Последняя мысль дала надежду, но он не сумел найти ничего, что отражало бы свет. Даже его шлем просто сиял белым свечением, но абсолютно не нес в себе никаких элементов окружающий обстановки. С изрядной долей досады он выронил шлем на пол и тот глухо стукнул об метал.

Он закрыл глаза, пытаясь с отчаянием вспомнить хоть что-то, но все было тщетно. Жмурясь от злобы, он рычал, пока не устал до такой степени, что даже мысли летали где-то над головой, не залетая внутрь. Он заснул. Ему снилось Солнце. Большое, яркое и оранжевое. Он летит на встречу к нему. Он улыбается. Он не видит себя, но он понимает, что ему хорошо и он скоро долетит до него. Вдруг, резко увеличивая скорость, он скриком моментально впивается в Солнце.

“Сон.. всего лишь сон… но какой реальный!” – подумал он.

Голова уже не болела так сильно, но в кабине был какой-то мерзкий тусклый красный цвет и что-то пищало. Он долго не мог понять, что случилось на этот раз, и просто пытался найти источник шума. После нескольких минут бесполезных скитаний, он понял, что свет, который мерцает, горит рядом с маленьким дисплеем над его головой. Он нажал на дисплей и приятный женский голос отчеканил:

“Состояние корабля – критическое. Утечка топлива – 89 процентов. Система навигации – уничтожена. Системы связи – уничтожены. Запасов воздуха при данном расходе хватит на сорок восемь минут и четырнадцать секунд. Вы были предупреждены об опасности. Прекратить тревогу?”

После чего на дисплее высветилось окошко «да\нет». Он нажал да. Дисплей потух. Вместе с ним потух и весь свет в кабине. Полная темнота накрыла его с ног до головы. Если бы не одинокие звезды, мелькающие перед ним за лобовым стеклом, то можно было бы сказать, что он сидит просто в очень темной комнате. Но это не так и он знал это.

“Кто же я?” – в очередной раз задался он вопросом.

Ответ был всё тот же. Он - неизвестный. Ничтожество, витающее в космосе, которому осталось жить меньше пятидесяти минут.

“Откуда я ? С корабля? А может с Земли? Да, точно, я с Земли!” – радостно вскрикнул в темноту. Жаль, что откликнуться некому, а холодный металл разговаривать не мог…

“Сорок пять минут ровно до исчерпания запасов кислород”а – отчеканил всё тот же голос.

“Неужели я скоро умру?” – спросил он себя.

“Видимо, да…” - подумал он и закрыл глаза

“Стоп! Умереть кем? Да я даже не знаю кто я, чтобы вот так и умереть!” – прошептал он и замолчал… Он долго думал, оставив голову поникшей, пока уже до боли знакомый голос не произнёс :

“Тридцать минут ровно до исчерпания запасов кислорода.”

“Я не умру никем!” – заорал он в темноту.

“Так, кто же я… Я – мужчина, это – точно!” – подумал он, после чего пощупал себя между ног с некоторым недоверием.

“Так, а лет мне сколько? “– он посмотрел на свои руки.

“Судя по рукам, то не больше сорока! Сорок – нормально. Сорок – это успел пожить.

А есть ли у меня жена? Кольца на руке нет… Тогда есть постоянная девушка! Не может не быть, чтоб у космонавта, да и не было постоянной девушки!

И она ждет от меня ребенка! Даже двух близнецов!” – радостно произнес он, убеждая себя самого в сказанном.

Он довольно улыбался, представляя маленьких детей, пока всё тот же голос не обрезал его:

“Пятнадцать минут до полного исчерпания запасов кислорода!”

“Так,” - оборвалось в мозгу, -“ а чем же я занимаюсь? Наверняка я военный… но нашивок нет. Точно, я - шпион разведчик, а нашивок нет, чтоб если поймали, то не узнали кто и откуда!”

“Я с секретной миссией, и принял специальный препарат, чтобы при допросе ничего не помнить! Вот, какой я отличный шпион! “– с гордость крикнул он вперед, выгибаясь в кресле пытаясь приподняться, но ремни осадили его на место

“Десять минут до полного исчерпания кислорода!”

“А как меня зовут? Наверняка, как-то гордо! Я – Егор. Точно! А фамилии у меня нет, у шпионов нет фамилий!”

“Что, сожрали, сволочи? Не получилось Вам меня взять! Ну, ничего, вот подрастут мои ребятки, они вас найдут, и всех до одного изничтожат!” – орал в пустоту Егор.

“Пять минут до полного исчерпания кислорода!”

Он всё кричал и кричал, издавая проклятия и восхваляя себя, дыша всё чаще и чаще.

"Одна минута…"

Он тяжело дышал, и, закрывая глаза, шептал: “Ничего, они Вам еще покажут…”

“Запасы кислорода истощены.”

Хроники галактики за 2234 год:

“Сегодня, близ Авариуса был найдет маленький звездолёт-мусорщик, с мертвым пилотом внутри. Как сообщили военные, звездолет собирал для исследований образцы метеоров, в ходе работы которого столкнулся с одним из самых крупных. Пилот мог бы выжить, если бы не повреждений главных баллонов с кислородом. Он был просто задушен в этой камере, прикованный к креслу. Пилота звали Андрей Скоростелев. Ему было 23 года. Холост, без семьи. Переходим к важным новостям экономики…”

[Batonski 1]

Оч даже неплохо, похоже на стиль Васильева)) Продолжай в том же духе

[Unstopped 1]

Шикарно я серьёзно!

[Эхьуаил 17]

Да вот думаю, если у меня шансы издаваться в такой стилистике и получать денюжку. Благо фантазия есть За похвалу спасибо

[In Love With Myself 2]

Для любительского уровня - неплохо. Чтобы издаваться, нужно немного подшлифовать. Но потенциал есть) Попробуй выложить на литературном ресурсе каком-нить - и тебе подскажут, в каком направлении совершенствоваться дальше.

Тема супер. Обожаю фантастику.

[Dr. Livsey 0]

В принципе неплохо, но очень бросаются в глаза постоянное повторение одних и тех же слов.... это несколько напрягает...

[Сабакка 5]

Прикольно, сначала обращаешь внимание на стилистические ошибки. потом уже нет - интересно написано.