Стихи

Пэ^ · 12 февраля 2014

Хуан Рамон ХименесМы думали, что все на свете забвенье, щебень и зола... А в сердце правда улыбалась и часа своего ждала. Слеза - горячею кровинкой на белом инее стекла... А в сердце правда улыбалась и часа своего ждала. Холодной слякотью покрылся день черный, выжженный дотла. А в сердце правда улыбалась и часа своего ждала.

.

------------

У меня по щеке пробежала слеза и лицо у тебя исказила. Что за сила в прозрачной, как воздух, слезе? Что за страшная сила?

.

------------

О, как же ты глядела! Казалось, моя жестокость откромсала веки. И я рванулся - из последней дали! - как тонущий, к живой твоей душе, на вечный свет - к радушью маяка на берегу спасительного тела!

Изменено 12 февраля 2014 пользователем Diamin (история изменений)

Сказки Гофмана · 14 февраля 2014

... Немного из "пораженческого"

621

Просила я лишь об одном.

Ответом был отказ.

Я предложила Жизнь взамен -

Купец не поднял глаз.

"Бразилию?¹- Он расстегнул

И застегнул сюртук. -

Но оглянитесь же, мадам,

Ассортимент велик!"

¹ - Она просит о любви, огромной как Бразилия.

(Эмили Дикинсон)

Лиса Алиса · 17 февраля 2014

1

Сдав все свои экзамены, она
к себе в субботу пригласила друга,
был вечер, и закупорена туго
была бутылка красного вина.

А воскресенье началось с дождя,
и гость, на цыпочках прокравшись между
скрипучих стульев, снял свою одежду
с непрочно в стену вбитого гвоздя.

Она достала чашку со стола
и выплеснула в рот остатки чая.
Квартира в этот час еще спала.
Она лежала в ванне, ощущая

всей кожей облупившееся дно,
и пустота, благоухая мылом,
ползла в нее через еще одно
отверстие, знакомящее с миром.

2

Дверь тихо притворившая рука
была -- он вздрогнул -- выпачкана; пряча
ее в карман, он услыхал, как сдача
с вина плеснула в недрах пиджака.

Проспект был пуст. Из водосточных труб
лилась вода, сметавшая окурки.
Он вспомнил гвоздь и струйку штукатурки,
и почему-то вдруг с набрякших губ

сорвалось слово (Боже упаси
от всякого его запечатленья),
и если б тут не подошло такси,
остолбенел бы он от изумленья.

Он раздевался в комнате своей,
не глядя на припахивавший потом
ключ, подходящий к множеству дверей,
ошеломленный первым оборотом.

Иосиф Бродский

ОМЕН · 18 февраля 2014

Приехали туристы из Германии.
Из Западной.
Где этот самый Бонн.
Их ждали,
Всё продумали заранее -
Экскурсии, купание и сон.

Их поселили в номерах с балконами,
Сперва оттуда выселив своих.
Мне показались очень уж знакомыми
Ухмылки немцев
И нахальство их.

Я слышу речь,
Пугавшую нас в детстве,
Когда она входила в города...
И никуда от памяти не деться,
От гнева не укрыться никуда!

Они горланят в ресторане гимны.
И эти гимны -
Словно вызов нам.
От пуль отцов их
Наши батьки гибли
Не для того, чтоб здесь
Наглеть сынам.

Я понимаю -
Мы гостеприимны
И для друзей распахиваем дом -
Ждем их вопросов,
Слушаем их гимны
И речи произносим за столом.

Но эти,
Что приехали из Бонна,
Скажу по правде -
Ненавистны мне.
И снова мне и яростно,
И больно,
И снова я как будто
На войне.

Они идут вдоль берега,
Гогочут...
Откормлены,
Чванливы
И горды.
А рядом море Черное грохочет.
С родной земли смывает их следы.

Андрей ~~Дементор~~ Дементьев

ОМЕН · 5 марта 2014

По телу раны, ушибы
Уши бы не повредить
Чтобы слышать они могли бы
Ибо не слыша – как жить?

Все принимать на веру?
Наверное, можно так…
Но ложь порождает химеру,
А химера – это бардак!

В химеру ты только поверишь -
По вере воздастся с лихвой!
Так было в российской империи,
Воздалось – гражданской войной!

Химеры идут отовсюду.
Отсюда, оттуда, пример:
Европа химерно нас любит
И Азия тянет ручонки химер.

И пусть нас колбасит и глючит,
Ключ прост, держи, вот он: НЕ ВЕРЬ!
Используйте правильно уши,
Фильтруйте яд этих химер.

Сказки Гофмана · 5 марта 2014

Картинка

(Навеяно гашишем)

И теплая белела грудь,

Совсем бела была и кошка.

И грудь приподнимала кошку,

И кошка цапала за грудь.

И маленькие ушки кошки

Бросали тень на эту грудь.

И розовым сосочком грудь

Кончалась, точно нос у кошки.

И темной родинкою грудь

Интриговала долго кошку.

Потом к другим забавам кошка

Ушла, забыв нагую грудь.

Шарль Кро

Сказки Гофмана · 5 марта 2014

И почему-то вдруг с набрякших губ
Сорвалось слово (боже упаси
от всякого его запечатленья)
И если б тут не подошло такси
Остолбенел бы он от изумленья

Не могу решить, какое такое "слово у него сорвалось с губ" из стихотворения в посте 454? Что-то нецензурное ?

Лиса Алиса · 5 марта 2014

И почему-то вдруг с набрякших губ
Сорвалось слово (боже упаси
от всякого его запечатленья)
И если б тут не подошло такси
Остолбенел бы он от изумленья

Не могу решить, какое такое "слово у него сорвалось с губ" из стихотворения в посте 454? Что-то нецензурное ?

Мне тоже это интересно ) Да, думаю, что-то нецензурное.

Пэ^ · 7 марта 2014

Уильям Блейк

Словом высказать нельзяВсю любовь к любимой.Ветер движется, скользя,Тихий и незримый.Я сказал, я все сказал,Что в душе таилось.Ах, любовь моя в слезах,В страхе удалилась.А мгновение спустяПутник, шедший мимо,Тихо, вкрадчиво, шутяЗавладел любимой.

-----------------------

Тише, Ночь, молчи.

Тише, Ночь, молчи,

Притуши лучи,

Свои светочи.

Духи тьмы снуют,

Скоро день распнут,

Радость предадут.

Радость ли светла,

Коль в руках у зла,

Иль печаль ушла?

Радости мирок

Разобьет не рок,

А души порок.

-------------------------

Придите, молодые!Уже заря зажглась,И правда родилась.Скрылись тени вековые,Мудрствования пустые.Лабиринтом вырос бред.От корней проходу нет.Многие споткнулись там,Блуждая по костям во мраке до зари.Плетутся с горем пополам.Себя вождями мнят, а им самим нужныПоводыри.

Изменено 7 марта 2014 пользователем Diamin (история изменений)

Пэ^ · 7 марта 2014

Федерико Гарсиа Лорка

Неверная жена

...И в полночь на край долиныувел я жену чужую,а думал - она невинна.То было ночью Сант-Яго -и, словно сговору рады,в округе огни погаслии замерцали цикады.Я сонных грудей коснулся,последний проулок минув,и жарко они раскрылиськистями ночных жасминов.А юбки, шурша крахмалом,в ушах у меня дрожали,как шелковая завеса,раскромсанная ножами.Врастая в безлунный сумрак,ворчали деревья глухо,и дальним собачьим лаемза нами гналась округа.За голубой ежевикойу тростникового плесая в белый песок впечаталее смоляные косы.Я сдернул шелковый галстук.Она наряд разбросала.Я снял ремень с кобурою,она - четыре корсажа.Ее жасминная кожасветилась жемчугом теплым,нежнее лунного света,когда скользит он по стеклам.А бедра ее метались,как пойманные форели,то лунным холодом стыли,то белым огнем горели.И лучшей в мире дорогойдо первой утренней птицыменя этой ночью мчалаатласная кобылица...Тому, кто слывет мужчиной,нескромничать не пристало.И я повторять не стануслова, что она шептала.В песчинках и поцелуяхона ушла на рассвете.Кинжалы трефовых лилийвдогонку рубили ветер.Я вел себя так, как должно,-цыган до смертного часа.Я дал ей ларец на памятьи больше не стал встречаться,запомнив обман той ночив туманах речной долины,-она ведь была замужней,а мне клялась, что невинна.

---------------------------------------------------------

Последняя песня

   Ночь на пороге.Над наковальнями мракагулкое лунное пламя.   Ночь на пороге.Сумрачный вяз обернулсяпесней с немыми словами.   Ночь на пороге.Если тропинкою песниты проберешься к поляне...   Ночь на пороге....ночью меня ты оплачешьпод четырьмя тополями.Под тополями, подруга.   Под тополями.

-------------------------------------------------------

Пустыня

Прорытые временемЛабиринтыИсчезли.ПустыняОсталась.Немолчное сердце -Источник желаний -Иссякло.ПустыняОсталась.Закатное маревоИ поцелуиПропали.ПустыняОсталась.Умолкло, заглохло,Остыло, иссякло,Исчезло.ПустыняОсталась.

Изменено 7 марта 2014 пользователем Diamin (история изменений)

Сказки Гофмана · 15 марта 2014

Когда в морском пути тоска грызет матросов,
Они, досужий час желая скоротать,
Беспечных ловят птиц, огромных альбатросов,
Которые суда так любят провожать.

И вот, когда царя любимого лазури
На палубе кладут, он снежных два крыла,
Умевших так легко парить навстречу бури,
Застенчиво влачит, как два больших весла

Быстрейший из гонцов, как грузно он ступает!
Краса воздушных стран, как стал он вдруг смешон!
Дразня, тот в клюв ему табачный дым пускает,
Тот веселит толпу, хромая, как и он.

Поэт, вот образ твой! Ты также без усилья
Летаешь в облаках, средь молний и громов,
Но исполинские тебе мешают крылья
Внизу ходить, в толпе, средь шиканья глупцов.

Шарль Бодлер

Пэ^ · 16 марта 2014

Мираж в засушливой пустыне,

Жаждущему путнику,

Такой желанный и недостижимый.

Поэт! Судьба твоя, с неистовоую страстной верой

Всегда стремиться к миражу,

Не ведая того что это сон.

Сон, о том что было,

О том, что может быть,

О том, чего уже не будет никогда.

Утраченное в проигранной войне право,

Любить, иметь величие, иметь свой дом

И наслаждаться его прелестным совершенством.

Толпа униженных запуганных рабов,

Да жалкая прогнившая лачуга,

Вот всё что ждёт тебя.

Глаза не видевшие чуда, обкраденные клювом воронья,

Сердца, чья трусость безгранична,

И головы, чья глупость бесконечна.

Не мучай нас поэт, красотой своей недостижимой мечты,

Дай умереть не вспомнив, не заметив ничего.

Я.

Изменено 16 марта 2014 пользователем Diamin (история изменений)

Сказки Гофмана · 16 марта 2014

Поэт! Судьба твоя, с неистовоую страстной верой
Всегда стремиться к миражу,
Не ведая того что это сон.
...

Толпа униженных запуганных рабов,
Да жалкая прогнившая лачуга,
Вот всё что ждёт тебя.

...

Глаза не видевшие чуда, обкраденные клювом воронья,
Сердца, чья трусость безгранична,
И головы, чья глупость бесконечна.

Я.

Хорошо перекликается с классиком, не только с этим стихом, но вообще по трагическому и элитаристскому мироощущению ) Спасибо!

Изменено 16 марта 2014 пользователем Сказки Гофмана (история изменений)

Сказки Гофмана · 19 марта 2014

СЛЕПЫЕ
О, созерцай, душа; весь ужас жизни тут
Разыгран куклами, но в настоящей драме.
Они, как бледные лунатики, идут
И целят в пустоту померкшими шарами.

И странно: впадины, где искры жизни нет,
Всегда глядят наверх, и будто не проронит
Луча небесного внимательный лорнет,
Иль и раздумие слепцу чела не клонит?

А мне, когда их та ж сегодня, что вчера,
Молчанья вечного печальная сестра,
Немая ночь ведет по нашим стогнам шумным
С их похотливою и наглой суетой,

Мне крикнуть хочется — безумному безумным:
«Что может дать, слепцы, вам этот свод пустой?"

Шарль Бодлер

Изменено 19 марта 2014 пользователем Сказки Гофмана (история изменений)

Лиса Алиса · 26 марта 2014

Немного пикаперские…)

***

Я влюблен, а ты в меня – «быть может»

Разбираться в чувствах… так напряжно.

Часто говоришь «как карта ляжет…»

Ляжет так, как ты ее положишь.

Враг мой, я хочу тебя до дрожи.

Так, что не хватает слов и жестов.

Но спугнул нелепое блаженство

Глупый нерешительный прохожий.

Во взаимность верить так не сложно.

Мы с рассветом станем на день старше.

Я услышу голос твой уставший:

«Я тебя возненавижу… можно?»

Это как порез на нежной коже.

Это как пятно на белом ложе

Это как продать себя предложат…

Ты влюблен, а я в тебя…

***

Ты такой же, как я:

Добровольный, но, все-таки, пленник.

Ты всегда смотришь волком на глупых,

Но ярких ребят.

И неправда, что я

Пред тобою упал на колени.

Я ведь просто случайно споткнулся,

Увидев тебя.

Я был против тебя,

Но сейчас я не против остаться.

Здесь гордыня не грех –

Смерть и слава святому отцу!

И неправда, что ты

Меня попросту вынудил сдаться.

Белый флаг? Ты заметил, мне белый

Всегда был к лицу?

Ты такой же как я:

Ты ошибка, прокол, опечатка…

(В черновом варианте… но кто-то же

Нас сохранил)

И неправда, что я

Бросил вызов, швыряя перчатку.

Я при встрече с тобою случайно

Ее обронил.

Я запомнил тебя

Безболезненно и незаметно

Чтобы четко однажды вернуться

К началу начал.

И неправда, что я ненавидел

Тебя безответно.

Я ведь помню как страстно и нежно

Ты мне отвечал.

***

Ты так скуп на слова, ибо всем обо всем понятно.

Пусть идут по бордюрам, а ты рассекаешь лужи.

А душа… неземного оттенка в стерильных пятнах.

И такая на ощупь, что хочется влезть поглубже.

Ты кончаешь так громко, что в стену стучат соседи.

Ты мечтаешь так тихо, что Бог ничего не слышит.

Я, конечно, из тех, кто тебя постоянно сердит:

Ты обходишь людей, что к тебе столь не ровно дышат.

Я касаюсь твоих настроений банальным Эго,

Ненавидя себя за минутно - слепую слабость.

В двух шагах от зимы набираю в ладони снега:

Я держу его так, как ребенок лелеет сладость.

Виртуозно играешь на струнах души и нервах.

Ставишь подпись под важностью строк неизменно кровью.

Это чувство к тебе я храню в потайных резервах.

Это чувство, что я берегу, я зову… привычкой

Немного слишком откровенно-реалистичное…

***

Солнце кровью из носа заляпало весь небосвод

Ты сказал мне на это: «Смотри, как прекрасен закат»

Я смеюсь от души над тобою, держась за живот.

Ты так странно увидел тот мир, что уносит фрегат

Ты теряешь часы на смирение, я – на пожить.

О войне вспоминаешь стихами, а я – матерясь.

Мы смертельно не ранены, нас даже можно зашить.

Как тебе объяснить… наша кровь – это, в общем-то, грязь.

Нынче жарко. Поют соловьи. Очень хочется пить.

Я подумал - насколько же разным бывает восход.

Менестрели рождаются, чтобы играть и любить.

Это в сказках. А так, мы рождаемся, чтобы… в расход.

Немного сюрреалистичное…

***

Падали звезды, империи, города.

Лопались струны как мыльные пузыри.

Сыпалась с неба кристалликами вода.

Я лег на влажную землю и прикурил

У проходящей мимо меня молодой мадам,

От угольков дотлевающей в ней зари.

Та прошептала: «Ведь ты небожитель, да?

Если ты сможешь, пожалуйста, не предай…

Просто умри»

Саша Бест

Изменено 26 марта 2014 пользователем Лиса Алиса (история изменений)

Сказки Гофмана · 28 марта 2014

Лиса Алиса, интересная эта девушка Саша Бест, почитала ее дальше в Интернете. Интересная, но не мое. Из того, что понравилось:

«Ведьмы умеют плакать»
Февраль. Фонари как всегда утопают во тьме.
А в городе снег все такой же прозрачно-синий.
Ты чувствуешь слабость, но Мир вдруг отрезал: «Не смей!
Ты разве забыла, что ведьма должна быть сильной?»

Легла на ковер, потянулась, закрыла глаза.
… и так надоело во всем и всегда быть первой.
Гадала на принца, но Мир, усмехаясь, сказал:
«Ты разве забыла, что ведьма должна быть стервой?»

Полночи без снов, а с рассветом почти что без сил
Открыла глаза, ненавидя людей и утро.
Ты злилась на солнце, а Мир беззаботно спросил:
«Ты разве забыла, что ведьма должна быть мудрой?»

Дороги и тропы истоптаны черным котом.
А в городе дождь и промерзлая эта слякоть.
Шутила сквозь слезы, когда я напомнил о том…
«Ты разве забыла, что ведьмы умеют плакать?»

Изменено 28 марта 2014 пользователем Сказки Гофмана (история изменений)

Лиса Алиса · 28 марта 2014

«Ведьмы умеют плакать»

Да, знаю ) Это было первое её стихотворение, которое я прочитала и подсела )) Тогда Вам, возможно, вот это тоже понравится:

История про Кошку и её человека

В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка

Он был построен в какой-то там –надцатый век.

Рядом жила ослепительно-черная Кошка

Кошка, которую очень любил Человек.

Нет, не друзья. Кошка просто его замечала –.

Чуточку щурилась, будто смотрела на свет

Сердце стучало… Ах, как ее сердце мурчало!

Если, при встрече, он тихо шептал ей: «Привет»

Нет, не друзья. Кошка просто ему позволяла

Гладить себя. На колени садилась сама.

В парке однажды она с Человеком гуляла

Он вдруг упал. Ну а Кошка сошла вдруг с ума.

Выла соседка, сирена… Неслась неотложка.

Что же такое творилось у всех в голове?

Кошка молчала. Она не была его кошкой.

Просто так вышло, что… то был ее Человек.

Кошка ждала. Не спала, не пила и не ела.

Кротко ждала, когда в окнах появится свет.

Просто сидела. И даже слегка поседела.

Он ведь вернется, и тихо шепнет ей: «Привет»

В пыльной Москве старый дом в два витражных окошка

Минус семь жизней. И минус еще один век.

Он улыбнулся: «Ты правда ждала меня, Кошка?»

«Кошки не ждут…Глупый, глупый ты мой Человек»

Саша Бест

Пэ^ · 28 марта 2014

У Хименеса есть отличный стих, о таких стихах как последние )) Дешевый пафос, дешевых дегенеративных личностей, которые на кой-то хер свои примитивные чувствования, настолько чумазые, измазанные в собственной глупости, чувствования настолько тяжёлые и мрачные, откровенно и бесстыже тупущие, решили обличать в поэзию )) Отвратительно, короче ))) Сорри за откровенность ))

..

.

Сначала пришла невинной —
под девическим покрывалом,
и я, как дитя, влюбился.
Но платье она сменила —
разоделась, будто для бала,
и я от нее отвернулся.
Явилась потом царицей,
в драгоценностях небывалых,
и в гневе я задохнулся!
...Но она раздеваться стала.
И я улыбнулся.
Осталась в одной тунике,
маня простотой античной.
И вновь я к ней потянулся.
И сняла под конец тунику
и во всей наготе предстала...
О поэзия, — страсть моей жизни! —
нагая, моя навеки!

Изменено 28 марта 2014 пользователем Diamin (история изменений)

Сказки Гофмана · 28 марта 2014

На счет "примитивных личностей" и "примитивных чувствований" - не согласна. Но такой сентиментальный женский пафос в стихах Саши Бес есть, с этим согласна. Немного она рисуется, скажем так, картинность есть...Хотя Евтушенко в плане пафоса еще сильнее и невыносимее.

Критика лже-поэтов мне нравится у Маяковского, в "Облаке в штанах"

Никогда
ничего не хочу читать.
Книги?
Что книги!

Я раньше думал —
книги делаются так:
пришел поэт,
легко разжал уста,
и сразу запел вдохновенный простак —
пожалуйста!

А оказывается —
прежде чем начнет петься,
долго ходят, размозолев от брожения,
и тихо барахтается в тине сердца
глупая вобла воображения.
Пока выкипячивают, рифмами пиликая,
из любвей и соловьев какое-то варево,
улица корчится безъязыкая —
ей нечем кричать и разговаривать.

...

Улица муку молча пёрла.
Крик торчком стоял из глотки.
Топорщились, застрявшие поперек горла,
пухлые taxi и костлявые пролетки
грудь испешеходили.

...

Поэты,
размокшие в плаче и всхлипе,
бросились от улицы, ероша космы:
«Как двумя такими выпеть
и барышню,
и любовь,
и цветочек под росами?»
А за поэтами —
уличные тыщи:
студенты,
проститутки,
подрядчики.

Господа!
Остановитесь!
Вы не нищие,
вы не смеете просить подачки!

Нам, здоровенным,
с шаго саженьим,
надо не слушать, а рвать их —
их,
присосавшихся бесплатным приложением
к каждой двуспальной кровати!

Их ли смиренно просить:
«Помоги мне!»
Молить о гимне,
об оратории!
Мы сами творцы в горящем гимне —
шуме фабрики и лаборатории.

Что мне до Фауста,
феерией ракет
скользящего с Мефистофелем в небесном паркете!
Я знаю —
гвоздь у меня в сапоге
кошмарней, чем фантазия у Гете!

Я,
златоустейший,
чье каждое слово
душу новородит,
именинит тело,
говорю вам:
мельчайшая пылинка живого
ценнее всего, что я сделаю и сделал!

PS Маяковский тоже, правда, пафосен, но правдив

Сказки Гофмана · 28 марта 2014

«Ведьмы умеют плакать»
Да, знаю ) Это было первое её стихотворение, которое я прочитала и подсела )) Тогда Вам, возможно, вот это тоже понравится:

История про Кошку и её человека

"Кошку" я тоже уже прочитала, не могла определиться, нра или не нра... С одной стороны, все такие печальные стихи мне нравятся , с другой - все таки идею автор утащила у Чехова, у "Каштанки", это непростительно

Лиса Алиса, у кто у нас еще есть интересный в современной поэзии? Пиши, а мы, многоразумные, будем критиковать

PS Было бы хорошо на "ты", идет?

Лиса Алиса · 1 апреля 2014

Лиса Алиса, у кто у нас еще есть интересный в современной поэзии? Пиши, а мы, многоразумные, будем критиковать

Ну, "хорошего" понемножку )

Вот пока из классики. Тоже пикаперское )

Простишь ли мне ревнивые мечты,

Моей любви безумное волненье?

Ты мне верна: зачем же любишь ты

Всегда пугать мое воображенье?

Окружена поклонников толпой,

Зачем для всех казаться хочешь милой,

И всех дарит надеждою пустой

Твой чудный взор, то нежный, то унылый?

Мной овладев, мне разум омрачив,

Уверена в любви моей несчастной,

Не видишь ты, когда, в толпе их страстной,

Беседы чужд, один и молчалив,

Терзаюсь я досадой одинокой;

Ни слова мне, ни взгляда... друг жестокой!

Хочу ль бежать: с боязнью и мольбой

Твои глаза не следуют за мной.

Заводит ли красавица другая

Двусмысленный со мною разговор —

Спокойна ты; веселый твой укор

Меня мертвит, любви не выражая.

Скажи еще: соперник вечный мой,

Наедине застав меня с тобой,

Зачем тебя приветствует лукаво?..

Что ж он тебе? Скажи, какое право

Имеет он бледнеть и ревновать?..

В нескромный час меж вечера и света,

Без матери, одна, полуодета,

Зачем его должна ты принимать?..

Но я любим... Наедине со мною

Ты так нежна! Лобзания твои

Так пламенны! Слова твоей любви

Так искренно полны твоей душою!

Тебе смешны мучения мои;

Но я любим, тебя я понимаю.

Мой милый друг, не мучь меня, молю:

Не знаешь ты, как сильно я люблю,

Не знаешь ты, как тяжко я страдаю.

А.С.Пушкин

PS Было бы хорошо на "ты", идет?

Идет

Изменено 1 апреля 2014 пользователем Лиса Алиса (история изменений)

Υιασεμι · 2 апреля 2014

Что в имени тебе моем?
Оно умрет, как шум печальный
Волны, плеснувшей в берег дальный,
Как звук ночной в лесу глухом.

Оно на памятном листке
Оставит мертвый след, подобный
Узору надписи надгробной
На непонятном языке.

Что в нем? Забытое давно
В волненьях новых и мятежных,
Твоей душе не даст оно
Воспоминаний чистых, нежных.

Но в день печали, в тишине,
Произнеси его тоскуя;
Скажи: есть память обо мне,
Есть в мире сердце, где живу я...

А.С. Пушкин

Изменено 2 апреля 2014 пользователем @@@@ (история изменений)

Сказки Гофмана · 6 апреля 2014

Как океан объемлет шар земной,
Земная жизнь кругом объята снами;
Настанет ночь - и звучными волнами
Стихия бьет о берег свой.

То глас ее; он нудит нас и просит...
Уж в пристани волшебный ожил челн;
Прилив растет и быстро нас уносит
В неизмеримость темных волн.

Небесный свод, горящий славой звездной,
Таинственно глядит из глубины,-
И мы плывем, пылающею бездной
Со всех сторон окружены.

Ф.Тютчев

ОМЕН · 8 апреля 2014

Господин товарищ, мистер президент
Ваш режим кровавый, уже много лет
Борется за правду, борется всегда
Но у меня из крана не идёт вода

Гдее?! Моя вода!
Гдее?! Моя вода!
Гдее?! Моя вода! да!
Гдее?! Моя вода! да да да да да да!!!

Неуместны споры, всё мне ясно тут
Жулики и воры, спи**** и съе***
Я бы не писал вам, еслиб не беда
Но, у меня из крана не идёт вода

Гдее?! Моя вода! да!
Гдее?! Моя вода! да! да!
Гдее?! Моя вода! да! да!
Гдее?! Моя вода! да да да да да да!!!

В думе пид*****, а в кремле жиды
А у народной масссы в кране нет воды
Я скажу вам честно, скоро всем п****
Если б**** из крана не пойдет вода!

Гдее?! Моя вода! да!
Гдее?! Моя вода! да!
Гдее?! Моя вода!
Гдее?! Моя вода! да да да да да да!!!

(с) Ленинград

Изменено 8 апреля 2014 пользователем ОМЕН (история изменений)

Лиса Алиса · 11 апреля 2014

Вот ещё из современного..

Не надо слов – я видела глаза...
Отчаянный язык немого взгляда
Про выжженную пустошь рассказал –
И про любовь... А большего не надо...

Бессмысленным ковром цветистых слов
Не застилай дымящихся угольев –
Я видела, как тянется любовь
Ростками над бессилием и болью...

Логиня

Сказки Гофмана · 13 апреля 2014

... Девушки выше, ну вы и рассентиментальничались Решила выложить немного dark romantic

...Душа моя, Элизиум теней,
Теней безмолвных, светлых и прекрасных,
Ни помыслам годины буйной сей,
Ни радостям, ни горю не причастных, —

Душа моя, Элизиум теней,
Что общего меж жизнью и тобою!
Меж вами, призраки минувших, лучших дней,

И сей бесчувственной толпою?..

Ф.Тютчев

... и еще на тему души и теней

Лунный свет

Полна теней и черных домино
Твоя душа - уединённый сад,
Где звуки струн и смех, и всё равно
Почти печален этот маскарад.

В минорном тоне здешним голосам
Привычно петь о радости земной,
Ни счастью здесь не верят, ни слезам,
И голоса сливаются с луной.

И так луна грустна и хороша,
Что в забытьи смолкают соловьи,
И только плачет вольная душа
Во мрамор замурованной струи.

Поль Верлен

horsek · 14 апреля 2014

Владей собой среди толпы смятенной,

Тебя клянущей за смятенье всех,

Верь сам в себя наперекор вселенной,

И маловерным отпусти их грех;

Пусть час не пробил, жди, не уставая,

Пусть лгут лжецы, не снисходи до них;

Умей прощать и не кажись, прощая,

Великодушней и мудрей других.

Умей мечтать, не став рабом мечтанья,

И мыслить, мысли не обожествив;

Равно встречай успех и поруганье,

He забывая, что их голос лжив;

Останься тих, когда твое же слово

Калечит плут, чтоб уловлять глупцов,

Когда вся жизнь разрушена и снова

Ты должен все воссоздавать c основ.

Умей поставить в радостной надежде,

Ha карту все, что накопил c трудом,

Bce проиграть и нищим стать как прежде

И никогда не пожалеть o том,

Умей принудить сердце, нервы, тело

Тебе служить, когда в твоей груди

Уже давно все пусто, все сгорело

И только Воля говорит: "Иди!"

Останься прост, беседуя c царями,

Будь честен, говоря c толпой;

Будь прям и тверд c врагами и друзьями,

Пусть все в свой час считаются c тобой;

Наполни смыслом каждое мгновенье

Часов и дней неуловимый бег, -

Тогда весь мир ты примешь как владенье

Тогда, мой сын, ты будешь Человек!

Лиса Алиса · 15 апреля 2014

Владей собой среди толпы смятенной,
Тебя клянущей за смятенье всех,

Моя любимая Заповедь ))

Только указывайте авторство.

(Киплинг. В переводе Лозинского)

Изменено 15 апреля 2014 пользователем Лиса Алиса (история изменений)

PsihAsteriks · 15 апреля 2014

Катя

Катя пашет неделю между холеных баб, до сведённых скул. В пятницу вечером Катя приходит в паб и садится на барный стул. Катя просит себе еды и два шота виски по пятьдесят. Катя чернее сковороды, и глядит вокруг, как живой наждак, держит шею при этом так, как будто на ней висят....

Рослый бармен с серьгой ремесло своё знает чётко и улыбается ей хитро. У Кати в бокале сироп, и водка, и долька лайма, и куантро. Не хмелеет; внутри коротит проводка, дыра размером со все нутро.

Катя вспоминает, как это тесно, смешно и дико, когда ты кем-то любим. Вот же время было, теперь, гляди-ка, ты одинока, как Белый Бим. Одинока так, что и выпить не с кем, уж ладно поговорить о будущем и былом. Одинока страшным, обидным, детским – отцовским гневом, пустым углом.

В бокале у Кати текила, сироп и фреш. В брюшине с монету брешь. В самом деле, не хочешь, деточка – так не ешь. Раз ты терпишь весь этот гнусный тупой галдёж – значит, все же чего-то ждёшь. Что ты хочешь – благую весть и на ёлку влезть?

Катя мнит себя Клинтом Иствудом как он есть.

Катя щурится и поводит плечами в такт, адекватна, если не весела. Катя в дугу пьяна, и да будет вовеки так, Кате хуйня война – она, в общем, почти цела.

У Кати дома бутылка рома, на всякий случай, а в подкладке пальто чумовой гашиш. Ты, Господь, если не задушишь – так рассмешишь.

***

У Кати в метро звонит телефон, выскакивает из рук, падает на юбку. Катя видит, что это мама, но совсем ничего не слышит, бросает трубку.

***

Катя толкает дверь, ту, где написано «Выход в город». Климат ночью к ней погрубел. Город до поролона вспорот, весь жёлт и бел.

Фейерверк с петардами, канонада; рядом с Катей тётка идёт в боа. Мама снова звонит, ну чего ей надо, «Ма, чего тебе надо, а?».

Катя даже вздрагивает невольно, словно кто-то с силой стукнул по батарее: «Я сломала руку. Мне очень больно. Приезжай, пожалуйста, поскорее».

Так и холодеет шалая голова. «Я сейчас приду, сама тебя отвезу». Катя в восемь секунд трезва, у неё ни в одном глазу.

Катя думает – вот те, милая, поделом. Кате страшно, что там за перелом.

Мама сидит на диване и держит лёд на руке, рыдает. У мамы уже зуб на зуб не попадает. Катя мечется по квартире, словно над нею заносят кнут. Скорая в дверь звонит через двадцать и пять минут. Что-то колет, оно не действует, хоть убей. Сердце бьётся в Кате, как пойманный воробей.

Ночью в московской травме всё благоденствие да покой. Парень с разбитым носом, да шоферюга с вывернутой ногой. Тяжёлого привезли, потасовка в баре, пять ножевых. Вдоль каждой стенки ещё по паре покоцанных, но живых.

Ходят медбратья хмурые, из мглы и обратно в мглу. Тряпки, от крови бурые, скомканные, в углу.

Безмолвный таджик водит грязной шваброй, мужик на каталке лежит, мечтает. Мама от боли плачет и причитает.

Рыхлый бычара в одних трусах, грозный, как Командор, из операционной ломится в коридор. Садится на лавку, и кровь с него льётся, как пот в июле. Просит друга Коляна при нем дозвониться Юле.

А иначе он зашиваться-то не пойдёт.
Вот ведь долбанный идиот.

Все тянут его назад, а он их расшвыривает, зараза. Врач говорит – да чего я сделаю, он же здоровее меня в три раза. Вокруг него санитары и доктора маячат.

Мама плачет.

Толстый весь раскроен, как решето. Мама всхлипывает «за что мне это, за что». Надо было маму везти в ЦИТО. Прибегут, кивнут, убегут опять.

Катя хочет спать.

Смуглый восточный мальчик, литой, красивый, перебинтованный у плеча. Руку баюкает словно сына, и чья-то пьяная баба скачет, как саранча.

Катя кульком сидит на кушетке, по куртке пальчиками стуча.

К пяти утра сонный айболит накладывает лангеты, рисует справку и ценные указания отдаёт. Мама плакать перестаёт. Загипсована правая до плеча и большой на другой руке. Мама выглядит, как в мудацком боевике.

Катя едет домой в такси, челюстями стиснутыми скрипя. Ей не жалко ни маму, ни толстого, ни себя.

***

«Я усталый робот, дырявый бак. Надо быть героем, а я слабак. У меня сел голос, повыбит мех, и я не хочу быть сильнее всех. Не боец, когтями не снабжена. Я простая баба, ничья жена».

Мама ходит в лангетах, ревёт над кружкой, которую сложно взять. Был бы кто-нибудь хоть – домработница или зять.

***

И Господь подумал: «Что-то Катька моя плоха. Сделалась суха, ко всему глуха. Хоть бывает Катька моя лиха, но большого нету за ней греха.

Я не лотерея, чтобы дарить айпод или там монитор ЖК. Даже вот мужика – днем с огнём не найдёшь для неё хорошего мужика. Но Я не садист, чтобы вечно вспахивать ей дорогу, как миномёт. Катерина моя не дура. Она поймёт».

Катя просыпается, солнце комнату наполняет, она парит, как аэростат. Катя внезапно знает, что если хочется быть счастливой – пора бы стать. Катя знает, что в ней и в маме – одна и та же живая нить. То, что она стареет, нельзя исправить, - но взять, обдумать и извинить. Через пару недель маме вновь у доктора отмечаться, ей лангеты срежут с обеих рук. Катя дозванивается до собственного начальства, через пару часов билеты берет на юг.

…Катя лежит с двенадцати до шести, слушает, как прибой набежал на камни – и отбежал. Катю кто-то мусолил в потной своей горсти, а теперь вдруг взял и кулак разжал. Катя разглядывает южан, плещется в лазури и синеве, смотрит на закаты и на огонь. Катю медленно гладит по голове мамина разбинтованная ладонь.

Катя думает – я, наверное, не одна, я зачем-то ещё нужна.
Там, где было так страшно, вдруг воцаряется совершенная тишина.

Вера Полозкова

Лиса Алиса · 15 апреля 2014

Вау….ну если уж про Полозкову заговорили, то вот вам )) :

И он говорит ей: «С чего мне начать, ответь, - я куплю нам хлеба, сниму нам клеть, не бросай меня одного взрослеть, это хуже ада. Я играю блюз и ношу серьгу, я не знаю, что для тебя смогу, но мне гнусно быть у тебя в долгу, да и ты не рада».

Говорит ей: «Я никого не звал, у меня есть сцена и есть вокзал, но теперь я видел и осязал самый свет, похоже. У меня в гитарном чехле пятак, я не сплю без приступов и атак, а ты поглядишь на меня вот так, и вскипает кожа.

Я был мальчик, я беззаботно жил; я не тот, кто пашет до синих жил; я тебя, наверно, не заслужил, только кто арбитры. Ночевал у разных и был игрок, (и посмел ступить тебе на порог), и курю как дьявол, да все не впрок, только вкус селитры.

Через семь лет смрада и кабака я умру в лысеющего быка, в эти ляжки, пошлости и бока, поучать и охать. Но пока я жутко живой и твой, пахну дымом, солью, сырой листвой, Питер Пен, Иванушка, домовой, не отдай меня вдоль по той кривой, где тоска и похоть».

И она говорит ему: «И в лесу, у цыгана с узким кольцом в носу, я тебя от времени не спасу, мы его там встретим. Я умею верить и обнимать, только я не буду тебя, как мать, опекать, оправдывать, поднимать, я здесь не за этим.

Как все дети, росшие без отцов, мы хотим игрушек и леденцов, одеваться празднично, чтоб рубцов и не замечали. Только нет на свете того пути, где нам вечно нет еще двадцати, всего спросу — радовать и цвести, как всегда вначале.

Когда меркнет свет и приходит край, тебе нужен муж, а не мальчик Кай, отвыкай, хороший мой, отвыкай отступать, робея. Есть вокзал и сцена, а есть жилье, и судьба обычно берет свое и у тех, кто бегает от нее — только чуть грубее».

И стоят в молчанье, оглушены, этим новым качеством тишины, где все кучевые и то слышны, - ждут, не убегая. Как живые камни, стоят вдвоём, а за ними гаснет дверной проём, и земля в июле стоит своём, синяя, нагая.

Вера Полозкова

PsihAsteriks · 15 апреля 2014

не бросай меня одного взрослеть, это хуже ада. Я играю блюз и ношу серьгу, я не знаю, что для тебя смогу, но мне гнусно быть у тебя в долгу,

Через семь лет смрада и кабака я умру в лысеющего быка, в эти ляжки, пошлости и бока, поучать и охать.

Когда меркнет свет и приходит край, тебе нужен муж, а не мальчик Кай, отвыкай, хороший мой, отвыкай отступать, робея. Есть вокзал и сцена, а есть жилье, и судьба обычно берет свое и у тех, кто бегает от нее — только чуть грубее».

Нет, ну она же гениальна

Лиса Алиса · 15 апреля 2014

Нет, ну она же гениальна

А мне больше всего вот этот кусок нравится: "…и судьба обычно берет свое и у тех, кто бегает от нее — только чуть грубее"

Ну….не все её стихи мне нравятся. Но вот именно этот и ещё несколько - очень-очень.

Мне она нравится, как человек. Мне очень близки её мысли, я вообще впервые про неё узнала прочитав её интервью в журнале, и запомнилась она именно схожестью взглядов… Стихи впервые прочитала только года 3 спустя. Мне кажется, она может что-то большее, чем писать стихи.

Смотрели Школу Злословия с ней? Она там ещё совсем юная, самонадеянная такая )) и, видно, ещё местами мыслит стереотипно, хоть стереотипы эти оригинальны для широких масс, но банальны в узких кругах, как мне кажется… Сейчас она лучше.. взрослее )

Изменено 15 апреля 2014 пользователем Лиса Алиса (история изменений)

PsihAsteriks · 15 апреля 2014

Мне творческие люди редко нравятся, очень нарциссичны) Но мне нравится то, что они производят, а уж какие они сами - их личная проблема)

Лиса Алиса · 15 апреля 2014

Мне творческие люди редко нравятся, очень нарциссичны) Но мне нравится то, что они производят, а уж какие они сами - их личная проблема)

Да. Я стараюсь не знакомиться с поэтессами, стихи которых мне нравятся. Пробовала - разочаровалась. Именно потому, что стихи хорошие, а человек херовый. Но Полозкова - исключение. Да я вообще её скорее как мудрую девушку (особенно для своих лет) воспринимаю, а не как поэтессу.

PsihAsteriks · 15 апреля 2014

Мне творческие люди редко нравятся, очень нарциссичны) Но мне нравится то, что они производят, а уж какие они сами - их личная проблема)
Да. Я стараюсь не знакомиться с поэтессами, стихи которых мне нравятся. Пробовала - разочаровалась. Именно потому, что стихи хорошие, а человек херовый. Но Полозкова - исключение. Да я вообще её скорее как мудрую девушку (особенно для своих лет) воспринимаю, а не как поэтессу.

Посмотрю завтра на ее поединок со Смирновой, кто кого

Лиса Алиса · 18 апреля 2014

***

Запомни его, запомни -
Тот дом на краю долины:
Разбавленный яд драконий
В кувшинах из красной глины,
Распластанный лист кленовый,
Замерзший на медном блюде...
Сюда мы вернемся снова,
Когда нас уже не будет...
Сквозь стебли сухих растений
Мы станем смотреть как тонут
Прозрачные птичьи тени
В лимонной прохладе комнат,
Как в окна летят кометы,
И осень бурлит в кальянах...
Я буду пылинкой света
В телах балерин стеклянных,
А ты - скорпионом жгучим,
Застывшим в янтарной брошке,
А может цветком колючим
На ломкой изящной ножке,
А может...
Гадать напрасно...
Запомни тот дом, запомни -
Мы станем его пространством
Когда, разомкнув ладони,
Во сне отражаясь вещем,
Вдоль стен поплывем по кругу,
Когда имена и вещи
Устанут искать друг друга,
Когда истекут все сроки,
И землю покой остудит…
Мы будем не одиноки-
Когда нас уже не будет...

***

Опять обжигаешь… Мне хочется сна и покоя,

А раньше казалось - к великому чуду причастна…

Мой зимний цветок, это ты меня сделал такою -

Безмерно усталой… Несчастной, несчастной, несчастной!

Мой зимний цветок, я боюсь… я боюсь просыпаться -

Опять -столкновенье времен и пространств разобщенность,

Нас нет в этом доме… Снега на постелях дымятся…

Мой зимний цветок, обреченность моя, обреченность…

Мой зимний цветок, я боюсь этой странной свободы -

Ночных пустырей, обрамленных корнями седыми,

Где куклы стеклянные водят свои хороводы,

И я между ними… Ты видишь, и я между ними!

Осколки сознанья: свечей непременно тринадцать,

Древесные духи, живущие в сонном органе,

Твои лепестки и мои обожженные пальцы…

Мой зимний цветок, я на грани, на грани, на грани…

Кира Костенко (Зоряна)

Сказки Гофмана · 18 апреля 2014

Лиса Алиса, спасибо, что просвещаешь в плане великой современной русской

Кира Костенко очень напомнила Ахматову )) - и по слову, и по духу. Не знаю, хорошо это или плохо, скорее, нейтрально. Но это лучше, чем Полозкова.

Что касается интервью с Полозковой, которое ты повесила... Не увидела никакой оригинальности, в стихах не нашла поэзии.

Изменено 18 апреля 2014 пользователем Сказки Гофмана (история изменений)

Лиса Алиса · 18 апреля 2014

Кира Костенко очень напомнила Ахматову )) - и по слову, и по духу. Не знаю, хорошо это или плохо, скорее, нейтрально. Но это лучше, чем Полозкова.

Согласна, что это лучше, чем Полозкова. Не знаю насчет Ахматовой. Помню, что у Ахматовой обычно всё стихотворение - подводка и создание атмосферы, так сказать, для последних 2-х строчек, в которых основной смысл.. Ну, я так воспринимаю. У Киры Костенко все стихи пропитаны мистикой, что мне очень нравится.

Насчет недостатка поэзии в стихах Полозковой соглашусь. Ей бы не стихи писать. Хотя, из меня такой критик…)

Что ты думаешь об Асадове? Хватает ли в его стихах поэзии?

Изменено 18 апреля 2014 пользователем Лиса Алиса (история изменений)

Zig-Zag · 24 апреля 2014

У здоровой на голову женщины,

Всегда есть одна заветная мечта...

Чтоб мужик малознакомый отвел ее в сортир,

Дал в рот, пофотав лихо, запостил на весь мир.

Обсосала после пол района.

И опять ботфорты, макияж, корона...

Авторство форумчанина Rett Gable

( не без моего сарказма)

Сказки Гофмана · 24 апреля 2014

Что ты думаешь об Асадове? Хватает ли в его стихах поэзии?

Лиса Алиса, ты заманиваешь меня в зыбучие пески и в топкие болота

Вначале давай определимся, что такое поэзия. Как по мне - наличие ритма & мелодии, метафор и образов, синкретизма & краткости (в смысле, поэт выражает одной строкой то, что прозаик размызывает на целый абзац). Ну, и в стихотворении должно чувствоваться вдохновение, а не ментальное конструирование.

У Асадова все это есть, но, скажем, не в такой интенсивной степени и не в такой совершенной форме как у Ахматовой или у Бодлера. Те, кто не любит Бодлера, любит Асадова У инженера тоже должен быть свой поэт , это и будет Асадов. Где-то так...

PS Вот здесь пример поэзии со всеми 3 сослагающими:

ГОВОРИТ МНЕ РЕКА ГВАДИАНА

В зеркало русла взгляни,

где отражались года,

где потонули они…

Не постарела вода.

(Хименес)

Лиса Алиса · 24 апреля 2014

Лиса Алиса, ты заманиваешь меня в зыбучие пески и в топкие болота

Прости-прости ) ~~Люблю девушек заманивать )~~ Не хотела. Просто, не ведаю, что творю )

У Асадова все это есть, но, скажем, не в такой интенсивной степени и не в такой совершенной форме как у Ахматовой или у Бодлера. Те, кто не любит Бодлера, любит Асадова У инженера тоже должен быть свой поэт , это и будет Асадов. Где-то так...

Отлично. Я вот так же думаю. Но я бы так красиво не выразила, конечно.

Хотя…я, наверное, даже жестче сказала бы. У меня часто такое чувство, что Асадов будто просто прозу рифмует. Поэтому его и не люблю. Хотя, к инженерам я явно ближе, чем к филологам )))

Изменено 24 апреля 2014 пользователем Лиса Алиса (история изменений)

Сказки Гофмана · 24 апреля 2014

Созерцание

...

Как мелки с жизнью наши споры,
Как крупно то, что против нас.
Когда б мы поддались напору
Стихии, ищущей простора,

Мы выросли бы во сто раз.

Все, что мы побеждаем, - малость.
Нас унижает наш успех.
Необычайность, небывалость
Зовет борцов совсем не тех.

Так Ангел Ветхого Завета
Нашел соперника под стать.
Как арфу, он сжимал атлета,
Которого любая жила
Струною Ангелу служила,
Чтоб схваткой гимн на нем сыграть.

Кого тот Ангел победил,
Тот правым, не гордясь собою,
Выходит из такого боя
В сознаньи и расцвете сил.

Не станет он искать побед.
Он ждет, чтоб высшее начало
Его все чаще побеждало,
Чтобы расти ему в ответ.

Р.-М. Рильке (Пер. Б. Пастернака)

Изменено 24 апреля 2014 пользователем Сказки Гофмана (история изменений)

Сказки Гофмана · 4 мая 2014

Любовь

Любишь – и звезды встали

над поцелуем в кольцо,

море – эрос далей

плещет, ночь плещет в лицо,

вкруг изголовья стены

строит, себе верна,

Анадиомены

вечная раковина.

Любишь – и, всхлипнув, плачет

ночь натяженьем струн,

что для вечности значит

пара погасших лун,

если пристать ковчегу

негде, и Арарат

берегу и ночлегу

был бы, пожалуй, рад.

Любишь – и слышишь слово,

дальше передаешь;

и хороводы – снова

ветром взметенная дрожь,

так, меняясь местами

с временем и огнем,

смотришь, как мечется пламя,

видишь, как мечешься в нем.

Готфрид Бенн

Пэ^ · 5 мая 2014

Хуан Рамон Хименес, стихотворения в прозе.

НЕГРИТЯНКА И РОЗА

Нью-Йорк, 4 апреля

Педро Энрикесу Уренье

Сонная негритянка бредет с белой розой в руке (цветок и дремота своим магическим присутствием смягчают печальную пестроту ее одеяния - розовые ажурные чулки, зеленую прозрачную блузку и шляпку из золотистой соломки с лиловыми маками) - обезоруженная дремотой девушка улыбается, а в черной руке белая роза. Как она несет ее! Словно только о том и помышляет в своем полусне, как бы получше ее нести. Бессознательно ее бережет с уверенностью сомнамбулы, - нежно опекает, словно произвела ее на свет в это утро, словно чувствует себя в полусне матерью этой белой цветочной души. (Время от времени ее голова в дымчатых завитках, радужно воспламененных солнцем, будто они золотые, устало склоняется на грудь или плечо, но рука, с достоинством несущая розу, не дрогнет, осененная этим стягом весны.) Ее скромное присутствие мчится тоннелем подземки, - и скрежещущая грязная и душная чернота уже не так угнетает. Люди отложили газеты, перестали кричать и жевать жвачку, - все взгляды, словно в мгновенном наваждении усталости и грусти, сходятся на белой розе, которую вздымает негритянка, словно это совесть подземки. А роза в этой внимательной тишине источает нежное благоухание и разгорается, как прекрасная и невещественная явь, которая завоевывает все и вся, вплоть до железа, угля, газет, - все и вся на какой-то миг пахнет белой розой, лучшей из весен, веками веков.

ПОКОЙ ДЕРЕВА

Нью-Йорк, 21 апреля

Мистеру Плимтону

С той поры, как здесь утвердилась весна, каждый вечер мы приходим сюда поглядеть на одиночество этого прекрасного старого дерева. Оно живет около первого дома на Пятой Авеню, совсем недалеко от дома, где жил Марк Твен, в этом милом месте, где не так иллюминировано, не так людно, - и вплываешь, как в тихую заводь, в синюю свежую ночь Washington Square, в которой, словно в озере, купаются чистые звезды, чуть потревоженные далекими отсветами какой-нибудь унылой рекламы ("Germanian"), а ей все равно не затмить этой ночи, древнего корабля в беспросветном море. Апрель поцеловал дерево в каждую из его ветвей, и поцелуй разгорелся на каждом сучке напряженным нежно-золотистым ростком. Расцветшее дерево похоже теперь на канделябр со спокойными масляными огоньками, какие освещают укромные ниши соборов, - словно бы именно они охраняют красоту этого городского убежища, сияя бесхитростным достоинством матери. Мимо него и мимо меня, который оперся на его ствол, спешат омнибусы с влюбленными парочками на крыше, они едут с Washington Square на Riverside Drive, чтобы целоваться у реки, чувствуя ее каждой клеточкой тела. А дереву не до них, и между ним (нами) и горьким присутствием этих красок, запахов и шумов все больше углубляется пропасть, словно дерево привыкло быть одиноким все свои дремотные зимы, безразличным к изменчивой любви и внимательным лишь к тому, что неизменно. И мой взгляд, вьющийся по его ветвям, становится его цветами и вместе с ниц глядит в полночь, и я так же одинок, как это дерево, воспламенившее свое чистое масло (как мое сердце - кровь), чтобы вглядываться в невидимую вечную явь этой единственной, верховной - всегда существующей - весны.

COSMOPOLITAN CLUB

Нью-Йорк

Ужасающая старушка по фамилии Снобизм! Да, да, она все та же, будьте покойны, мисс С-т, все та же с ее пепельным лицом, большими круглыми очками, белым маскарадом вдовицы и огромным красным маком в области живота, разжиревшего от пристрастия к мясу, о котором уже задумался червь... Столь обычна слепая вера этих дам на любом из новых карнавалов, будь то религиозная секта, одно из направлений искусства или армия спасения чего-то!.. В стороне от меня, в одиночестве ледово-синей залы, три дамы (которые могли бы быть тремя грациями кисти Гольбейна, его последнего периода) курят, отрешившись на время от идеала, застрявшего между их глазками и стеклами очков, и дым, завиваясь ленивыми синими колечками, венчает их капоры, каждый из которых похож на сложный безвкусный торт, где смешались все краски весны, лета, осени и зимы, смазанные беглым вторжением мастихина. Не знаю, откуда берутся, где умирают эти птицы. Их столько, - подобных этим совам!..

Изменено 5 мая 2014 пользователем Diamin (история изменений)

Лиса Алиса · 4 июня 2014

Временами очаровательна, и начитанна, и пленительна,

То грешит несказанной дерзостью, то до ужаса осмотрительна,
Но всегда и в любой локации - удивительно соблазнительна...
Эй, герой, тебе правда кажется, что в ладони упал джек-пот?
Это просто игра на зрителя,
На ценителя,
На любителя,
Это тактика ловкой хищницы -
Перемешивать яд и мед.

В ней живут и змея коварная, и царица зверья жестокого;
Обольщая толпу застывшую, остается для всех далекою;
Разделяет и с блеском властвует - темнокудрая, сероокая,
Только ты ей звонишь без пафоса: здравствуй, милая, как дела?
Ей плевать на чужое мнение,
Одобрение,
Настроение,
Это наглость предельной стадии -
Забирать, что сама дала.

...Но учти, что у этой девочки вместо сердца одно гнилье,
На возможность банальной выгоды - безошибочное чутье.
Так что лучше готовься к фокусам, не забудь зарядить ружье...
И когда после сотых выстрелов ее тень ускользнет в туман -
Уезжай с максимальной скоростью,
Меньше гордости,
Больше твердости,
Это худший соблазн лукавого -
Закрутить с ней опять роман.

Екатерина Балахонова

Hernán Cortés · 5 июня 2014

Пикаперский..
Я искал тебя сто дней. Раздевайся. Я Сергей.

Сказки Гофмана · 8 июня 2014

Нелегко

Не зная английского,
услышать об отличном английском детективе,
которого нет на немецком.

Смотреть на пиво в жару,
когда нет ни гроша в кармане.

Вынашивать мысль, которую невозможно
облечь в гельдерлиновский стих,
как это делают мэтры.

Ночью в открытом море слышать, как ухают волны,
и уверять себя, что это обычное их занятье.

Еще хуже: собираться в гости, зная,
что дома комнаты тише,
кофе лучше
и тебе не нужны разговоры.

Г. Бенн

P.S. Cortes, держи пять Краткость - сестра таланта

Пэ^ · 24 октября 2014

Изменено 24 октября 2014 пользователем Diamin (история изменений)

Awesome_man · 24 октября 2014

Давненько я был влюблен и написал стишок,хоть и не поэт

Горит огонь, стихией я охвачен
Лишь внешне, я вполне здоров
И та болезнь, которой озадачен
Мне сердце обжигает вновь!

Я был другим... внутри меня морозы
Ни капли света; лишь холодно, темно
Я был другим... внутри меня там где-то
Метель и вьюга-заметали всё!

Ничто не предвещало изменений
Но всё перевернулось вновь...
И вспыхло пламя! И затекла по венам
Кипящая от жара кровь!

Когда ты рядом, огонь красив-он нечто!
Я наслаждаюсь им, гори огонь! Гори!
Давай тепло, гори ты вечно!
Огонь, внутри моей души...

Когда ты далеко, огонь-он обжигает...
Мне неспокойно, внутри идёт война
Огонь, не жги меня. НЕ НАДО!
Спасти меня способна-лишь ты ОДНА.

Пэ^ · 24 октября 2014

Ах дество детсво ))

Продублирую тут )

Войти

Стихи

Рекомендованные сообщения

Лучшие авторы в этой теме

Лучшие авторы в этой теме

Популярные публикации

Иллюзия

ЗЛОБОТА

Mellisa

Присоединяйтесь к обсуждению

Сейчас на странице 0 пользователей

Новое